Na mira do mundo

      Quinze de março de 2017. A criatividade e a ânsia de escrever brincam comigo. As fantasias da conceção não esperam. Viajo no tempo do sonho para um mundo diferente do meu.

      2016. Visita de estudo a Londres. Mereço esta viagem após vinte e tal anos de entrega à causa educativa. Adiei oportunidades como esta durante anos com medo do IRA. Agora assola-me o terrorismo islâmico. O avião, pássaro monstro, é um limite imposto à minha calma. Vou sossegando o meu desassossego, conformando a experiência de quem me acompanha e rego-o com a fé e a crença de que tudo decorrerá bem.

     O dia da partida aproxima-se.

     Prevejo quatro dias e cinco noites de responsabilidades atormentadas pela insegurança da incerteza, começando numa viagem madrugadora por terra. Concebo a confusão e o aparato policial no aeroporto, a desconfiança medrosa por causa dos atentados atrozes recentes. Os jovens descontraem o ambiente tenso, rindo, ávidos de curiosidade, de convívio e de desejo de visitar um dos países de olhos no mundo.

     O primeiro dia atrai-os pelo consumismo das lojas das ruas de Londres, Piccadilly Circus, Trafalgar Square, China Town. Pubs.

“ Começa mal. Mau agoiro. Uma baixa no check-in. Alguém esqueceu o cartão de cidadão em casa! A pessoa com mais experiência de viagens?!”- Penso, alarmada. Depois acalmo-me.

- Vai regressar a casa. Apanha um voo mais tarde! – Anuncia-me a colega.

      Não digo nada, mas cogito: “ Nunca viajaria sozinha para Londres!”

      A minha bagagem voará no porão. Entramos. Suspense. Atrasa-se o voo. Paira em mim o pavor do terrorismo. O silêncio das hospedeiras, o comprometimento calado do comandante. Há uma avaria técnica. Morro de pânico, mas não revelo. Olho a janelinha arredondada. O círculo mostra-me uma das asas do monstro. Suspendemos ali a esperança durante quase duas horas.

      Anuncia-se depois a partida. A avaria teve um propósito, o suicídio de um pombo. Chegamos a Londres. Liberto-me do medo porque piso solo, mas a polícia armada até aos dentes está de ronda entre aquelas trincheiras aos ziguezagues, nos labirintos de gente que geme esfomeada e esgotada. Escutam-se petizes a chorar, impacientes.

     Saímos em busca da bagagem. Vejo-a a cair do porão. Soltam-se ais de alarme. Esperam-nos tontas num carrossel giratório. Não vejo a minha. Perdeu-se?

Medito, nervosa, procurando. Surge com outra igual. Perdeu as duas rodas. Aleija-me as pernas no trajeto longo.

     Entramos no autocarro, comendo sandes e bolos, quase saindo de uma greve de fome. Vou atenta ao percurso como um cão memorizando o caminho, com receio de me perder. Não consigo. Longe demais. Muitas retas pela esquerda. Até julgo ver os carros bater. Memorizo bairros tradicionais, ruas sem rotundas, monumentos antigos em castanhos e tijolos.

      Cai a tarde enevoeirada, de smog. A cidade efervescente corre ao contrário dos meus sentidos. Reconhece-se alguns elementos britânicos conhecidos dos manuais. O double-decker, o táxi, o bobby. Publicidade ofuscante. A guia acolhe-nos simpática, de discurso amistoso e animoso, orientando-nos nos percursos. Sinto-me mais segura.

      Acomodamo-nos no hostel, fazendo grupos. À entrada estão dezenas de jovens de várias nacionalidades. Enganamo-nos na ala. Mulheres e homens no lado errado. Os rapazes apanharam jovens nuas no balneário. Deliciaram-se com a surpresa. Toca a trocar. Fico no quarto junto à junção da porta para a escadaria. Vai chocar toda a noite! Estou sozinha com os meus medos. Provavelmente não dormirei. A colega regressa num voo tardio. Visitamos a zona do refeitório, do bar, e apercebemo-nos que Portugal está na pele de dois empregados jovens que nos recebem, patrióticos.

    Dali o mundo espera-nos e o receio do infortúnio vai-se dissipando, porque há que absorver tudo de uma vez e registar os momentos na memória e nos telemóveis. Queixas não contam. Pés dolorosos não doem. Quilómetros de metro como toupeiras não esgotam, porque nos levam a lugares previstos e ansiados.

- Mind the gap! Mind the gap! – Grita-se, escutando-se o aviso de manutenção de distância de segurança. Os jovens acorrem unidos ao chamamento como formiguinhas ordeiras. Entram nas latas de sardinhas. Julgam-nos italianos ou espanhóis, pela alegria contagiante. Cantamos felizes pelos corredores do Underground, como líderes de ensaios não preparados. Metemo-nos nos elevadores para o exterior e mantemos o júbilo vivo, alvo da inveja de olhares cansados.

- Keep right! Keep right! – Alguém grita nas escadas rolantes, obrigando-nos a encostar à direita. Olhamos as paredes plenas de anúncios e enchemo-nos da cultura de Londres. Deixamos moedinhas nos pratos dos que tentam a sorte na música e cantamos com eles. 

     Rejubila-se cá fora, ao ar livre, com o zumbir da cidade intensa em nosso redor. Os edifícios, as lojas, as gentes entram-nos pelos olhos, querendo reter-se na nossa lembrança. Aliciam-nos. Atraem-nos como mel.

     A noite cai tarde, mas nem por isso os corpos descansam. O vaivém da porta não me deixa dormir. Trocam-se conversas, quartos. Noites animadas prevêem-se. Aquecem elevadas como o calor do aquecimento central. Barulhos na cidade lá fora duram intactos.

     O dia seguinte ergue-se pesaroso, dolente, mas apronta-se com um banho. Café amargo, chá, pão de fatia, queijo, cereais, partilhado com jovens e professores estrangeiros.

     Os dias vão acontecendo na margem da descoberta e da surpresa. Madame Tussaud encanta-nos com os seus convidados. Elvis, Freddie, Madonna, The Beatles, Ronaldo, Mourinho, Lady Di… Paulo II… figurantes de cera quase reais, de tantos mundos, que esbarram connosco e nos intrigam pela perfeição. Aventuro-me no passeio da fama da moda e cobram-me dez libras por uma foto. Camden Town ataca-nos as carteiras. Sujeitamo-nos a comidas plásticas e outras estranhamente condimentadas de outras nações. Starbucks de cafés amargos precisam de dez açúcares. Saudades do nosso café. Oxford, Carnaby, Regent, ricas de história dão-nos motivos para enterrar libras. Apaixona-nos o Hyde Park, molhando-nos à noite com showers, a caminho do Hard-Rock Café.  

     Na manhã sonolenta segue-se o render da guarda real no Palácio de Buckingham. A bandeira hasteada confirma por lá Sua Majestade. Invento-a na varanda. Milhares retêm-se nas objetivas. Faço amizade com brasileiras, que descubro na mistura de línguas. A residência do primeiro-ministro e a Abadia de Westminster ficaram miragens passageiras para olhos curiosos. As casas do parlamento e o emblemático Big Ben serviram de cenário para dezenas de arquivos. Corre-se pelos túneis do metro, queixando os pés, de passes guardados de estação para estação. Um jovem descobre a rolar no metro um anel perdido na noite anterior, que não se sabia perdido. Sorte. Coincidência.

     London Eye. O olho. Memorável, emocionante. Adrenalina ao rubro. Temo alturas, mas projeto o Tamisa pela cidade. Não tenho libras de sobra para ficar com o álbum de memórias. Não chegamos a tempo aberto à Torre. Pena. Chove. Troveja violentamente. Procuro os corvos, temendo o reinado esteja em risco, como estima a lenda. Não avisto nenhum. Maldição! A Tower Bridge exibe-se numa foto de grupo com relâmpagos de fundo. O portão dos traidores açoita-nos dali.

     Um novo dia do roteiro traz-me o museu britânico, a catedral de São Paulo e Covent Garden. Depois o Harrods. Pastéis de nata no Museu de História Natural vendidos por uma portuguesa. Cansaço evidente nos rostos do grupo.

      À noite, alguém jura ter deixado no restaurante um telemóvel, mas o abandonado apareceu na confusão de uma mochila, já vasculhada. Sorte ou acaso?

      Regresso a Portugal à vista, regresso das dores agoniantes. No check-in fica um creme natural e um souvenir de neve. Não determinam a quantidade líquida. Perco-os com uma lágrima, revoltada, sem poder reclamar. Tenho dois euros de recompensa que achei no chão. Rio da sorte madrasta.

      Descolamos. Troco várias vezes de lugar com a mala distante. Acho a viagem mais duradoura. Poços de ar perturbadores. Passa a tragédia pela cabeça. Juro não mais viajar de avião. Quebra de tensão de uma jovem. Apoio das hospedeiras. Atrás oiço francês de boquinhas pequenas. Começamos a aterrar. Masco freneticamente a pastilha, rezando a todos os santos. Soltam-se risos adoráveis das boquinhas, enquanto o meu estômago empareda as costas. Saímos. Perdeu-se um cartão de cidadão de um jovem nosso. Prova-se a identidade e faz-se a reclamação. Há aparato policial novamente. Fazemos tempo. O cartão aparece, aliviando-nos o stress. Caiu no avião e alguém devolveu.

“ Afinal, a visita foi abençoada pela sorte. De perdidos e achados.”- Penso, feliz.

     Finalmente as pernas param de tremer em solo firme. Há uma viagem de duas horas de regresso, ouvindo um relato de futebol. O silêncio esgota-se no cansaço do caminho. Devolvemos os jovens aos pais emocionados. Recebo os abraços desejados, fraternos. Cheguei salva, com muitas histórias para contar da mira do mundo, trazendo o mundo de pequenos nadas comigo.

     Os testes acordam-me na realidade. Grito no pesadelo:

- Estou viva! Long live…me! – Faço louvores de sobrevivente a esta viagem.